entomecinados

2011-09-21T12:31:00.000-07:00

Agencia de Noticias – Medio a Medio

Darwin Rodríguez recibe Premio Municipal en Tomé

19 septiembre 2011

Darwin Rodríguez ha desarrollado un extenso trabajo narrativo y poético desde la década del ochenta. Actualmente dirige la editorial “Al aire libro” en Tomé, medio que ha facilitado la publicación de variados textos de escritores de la zona y ha “aireado” el difícil campo editorial. El trabajo de Darwin en este ámbito, merece un especial reconocimiento, ya que “Al aire libro” desde 2009 ha publicado no sólo novelas y poemarios, sino además una serie de textos que abordan temáticas históricas y científicas.
Respecto a la producción literaria de Dawin Rodríguez se encuentra el conjunto de relatos “Tres vistas aéreas” del año 1988, allí reúne una serie de cuentos escritos entre los años 1974 y 1984 durante su exilio en Argentina y Canadá. En este libro encontramos relatos entrañables: “¿Qué busca pollita ciega?”, “Campanil”, “Los olores del exilio” (notable cuento sobre una familia que debe adaptarse a las pautas de un país extranjero) y “Vista área número 1”, sólo por nombrar algunos, la mayoría escenificados en Tomé. Esta edición cuenta además con una serie de ilustraciones hechas por Santiago “Chago” Espinoza.
El año 1997, Darwin publica el poemario “Caballo Azul”, en él se aprecia una poesía experimental y visual en la que se relata la historia de “él” y “ella” y del viaje que emprenden hacia el universo. “Caballo Azul” está cargado de una serie de referencias galácticas, tecnológicas y de relación con otros textos publicados en aquella época, como es el caso de “Las cartas olvidadas de astronauta” (1991) de Javier Campos, como también algunas de Alfonso Alcalde (1921- 1992) poeta, escritor, guionista y periodista chileno asentado en Tomé de quien Darwin se declara fiel admirador. “Caballo Azul” sigue la línea de otros poetas que han “visualizado” el espacio exterior, el universo y la posibilidad del viaje hacia otras galaxias, tal como lo hizo Campos y Jorge Ojeda en “Aka: sólo para tus ojos”
El año 2010 y bajo la edición de “Al aire libro”, Darwin publica “Cuentos para la amnesia”, un conjunto de relatos en el que re-aparece “¿Qué busca pollita ciega?” y otros cuentos encargados de sorprender al lector, hacerlo reír o simplemente dejarlo estupefacto, en ellos se presenta de manera certera y sencilla, el encuentro con la memoria colectiva que Darwin retrata desde su preciada galaxia tomecina.
Hace unos días, el 16 de septiembre, Darwin recibió de parte de la Municipalidad de Tomé, el premio de Arte y Cultura 2011, este reconocimiento es de suma importancia en virtud del trabajo y gestión cultural que realiza desde hace años.

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ALFONSO ALCALDE

2010-10-19T13:18:00.000-07:00

Vean el Video

http://www.facebook.com/event.php?eid=154533604583463#!/video/video.php?v=1106903325744&oid=104275116941

Viaje post moderno de Pepe a Comala

2010-03-29T10:10:00.000-07:00

Estreseses pretraumáticos
He leído el ultimo beatdeltambor.blogspot.com. El viaje postmoderno del Pepe por Comala.

Casi escucho el ronroneo del motor petrolero de la 4x4, en la que viaja el mismo sábado 27,desde su San Fernando natal. La camioneta, transformada en la mejor artista del reparto, desvalida en la trifulca a la asiste sin que le pregunten si lo quiere. Me recuerda –una vez mas Fellini- al motociclista misterioso que cruza, furtivo, desapercibido, en universo paralelo, los amarcord, mientras en la torre de la iglesia, nítida y clandestina suena La Internacional.
La narración blogueada en el beatdeltambor se funde, confunde con el paisaje. Escenario y acción a la vez, protagonista principal: la vida cotidiana que se viene prolongando en esta historia chilena, transición de todo hacia la nada (que yo sepa) o ¿hacia el sopor?
Personajes/multitud, los mismas de todos los días.
los harapos venidos de la Pampa a la Santa María,
los cesantes de la torre Cencosud,
los agentes de venta de tiendas engullendo colación en el banco de la plaza de armas de las metrópolis provincianas,
patojas dueñas de casa con gigantes discorolas amplificadas en 24 meses sin pie,
profesores de egos maltrechos encaramados carros made in Korea,
barras que, bravatas emiten por la derrota en la vida mas que por el triunfo futbolero.
manos que se soban en la bolsa por gracias recibidas
y pagan manda, pagan campañas, toman champaña y whisky on the rock on the run to Miami o Singapur;
mandamases velando las armas del toque de quédate tranquilo o tendrás tu merecido

Sólo cambia el escenario. No es Dicom, ni el corte de luz lo que aterra, no es la ausencia del alcalde en la junta de vecinos, ni es la ausencia de los vecinos en la Junta de directivos de la Junta de vecinos. Ni que se corte el agua porque unos niños abrieron el grifo en Hualpén o Chiguayante, para refrescarse en sus barrios lejanos a las playas, dizque de veraneo, hoy desvastadas; y los grifos secos. No son las miserias cotidianas del crédito infinito de las bancards (quién sería el genio que las trajo); ni aspiraciones placebas de los grupos exitistas y triunfaleros egresados de institutos y ues privadas para el mercadeo laboral (in)flexible para la cesantía de Damocles.

Ahora es el temblor. El beat del temblor simple y claro, mas simple y mas claro.

Porque que el terremoto activó oído ultrasónico y vista de rayos x. Pepe ve la realidad con otros ojos. La misma realidad, la que estaba allí y que no podíamos o no queríamos... Como sobreviviente de su propio kriptón, despercudido por el meneo y la adrenalina de la solidaridad descubre, recupera el conocimiento, aguaita bajo el asfalto. El ojo atento y memorioso compara el paisaje. Descubre: la misma gente. Leyó el silencio semántico, cuando la directora natural del Biógrafo dio la orden de "Acción".
La fogata ya estaba. La pared de la caverna refleja en su oscuridad, las sombras. Las marionetas, en la nueva jornada, asumen el personaje que les dicta el guión neoliberal. La luz con sus sombras. El Opus con su Nigth.

El terremoto encendió la pantalla y nos mostró la misma película en su versión, 2.0

Vista prevista y post-vista

2010-03-29T06:42:00.000-07:00

En su blog. Beatdeltambor, Pepe cronicó el siguiente texto que me autorizó "replicar" acá.

Tuesday, March 23, 2010
LA BATALLA DE CONCEPCIÓN O EL TERREMOTO EN EL ALMA
Retorné a mi lugar de nacimiento desde la zona penquista hace 4 años, luego de haber vivido sin duda mis mejores años en pencopolitania. Ahí abrí la mente, me salí de la burbuja colegiocuristicafasciosa, crecí, amé, lloré, peleé, conocí de música, a más de alguna le inventé recuerdos, me revolqué en la sangre del mezcal y salí de ella. Cuando hablo de Concepción me refiero al Gran Concepción, ese que abarca desde Lota hasta Tomé, pasando por Coronel, San Pedro, Talcahuano, Penco Lirquen, destacando el entomecinado lugar donde nació la niña Flor, entre cerros alegres y villasricas.

A todos esos pueblos los recorrí, los parrandié, los enamoré (y des) y los trabajé, guardando especial cariño a los niños de Dichato y la fantástica experiencia que me brindaron en los años del Tambor.

Y bueno, como nos sentimos mal cuando algún amigo tiene hambre, sed o está en problemas y no nos podemos quedar tranquilos nunca, el día post megaterremoto nos sacudimos el miedo y los restos de yeso, esperamos al matasanos de la familia, cargamos una buena dosis de agua, comida y combustible (más otra tanta de rocanrol, por cierto) y siendo las 11 de las noche del día Domingo 28 de Marzo enfilamos cabalgando poderosa camioneta hacia mis penquistas tierras terremotiadas, con la misión de entregar los (como nunca) vitales elementos a cuanto amigo pudiésemos encontrar.

Extraña noche aquella, pero tranquilos sabiendo que nuestros más cercanos se encontraban sanos y que lo peor que nos pasó fue una herida en el pie que la niña flor sufrió cuando un vidrio santiaguino se interpuso en su heroica arracada del sangoloteo principal.

Así recorrimos la 5 sur entre pavimento quebrado y unos 20 minutos contra el transito por plena panamericana…el hecho es que incluyendo los desvíos que nos hicieron pasar por tenebrosos pueblos en que el temor se adivinaba, llegamos a Conce, MI Conce siendo las 6 de la mañana.

Enfilar por calle Los Carreras a esa hora era una escena casi irreal, una boca de lobo en la que grupos de siluetas caminaban sin destino claro (por que estaba irremediablemente oscuro) grupos que se suponían personas e intentaban detener nuestra cabalgadura 4 x 4 llena de lo que era -para ese pueblo devastado por quizás que odio telúrico y prehistórico- solo algo más que la vida.

A los costados de la avenida se intuían edificios, restos, solo recuerdos de lo que alguna vez fueron, escombros gigantes donde alguna vez pasé siguiendo a alguna chica…no puedo dejar de señalar la metáfora más repetida en estos días; una ciudad bombardeada por natura y luego (como comprobamos al llegar el alba) por los hombres.

A mitad de la importante arteria un soldado de la policía militar casi colgado de su fusil nos detuvo… no nos preguntó nuestros nombres, no nos pidió el carnet ni nos inquirió que hacíamos solos en ese maldito lugar a esa hora ridícula, sino que solo nos recomendó…”transiten por la pista del medio, prendan las luces de emergencia y no se detengan por nada del mundo”. Como somos de naturaleza curiosa le preguntamos…”¿como está la cosa para Chiguayante?” (que era nuestro punto de llegada)…”Esta bien, respondió, se puede pasar por el puente”.

El hecho que en la ruta hacia Chiguayante nunca haya existido un puente me dio el indicio que nuestro destino era incierto, luego el joven soldado, con una sonrisa nerviosa dibujada, nos conminó a seguir nuestro camino. El resto del tránsito por el centro penquista solo nos mostró edificios increíblemente destruidos, tanta destrucción que me alojó esa pena pesada y turbia que me acompañó el resto de la jornada y varios días después.

Enfilando hacia Chiguayante y sorteando los obstáculos (no olviden que nos transportaba moderna 4 x 4) y desde Pedro de Valdivia el escenario agregaba a las casas en destrucción barricadas encendida en cada una de las cuadras…todas la cuadras (literalmente) custodiadas, defendidas, cerradas, ¿a que?. El fuego permitía vislumbrar los rostros de los cuidadores de las barricadas, todos ellos armados de palos, palas, extraños (para el lugar) instrumentos campesinos, machetes, rostros que observaban atentamente nuestro avance….y una palabra se instaló en mi para no salir jamás…EL MIEDO, el antiguo y atávico pánico, ahí en esas calles que recorrí tantas veces; MIEDO, SOLEDAD y VIOLENCIA.

Llegamos a nuestro lugar de destino y en la entrada de la pequeña calle, obvio, una barricada humeante flanqueada por jóvenes custodios nos impedía el paso: “¿Quiénes son?, de donde vienen?, que hacen aquí?, ¿Cuál es el número de la casa?, ¿Cómo es el nombre del dueño de casa?...¡verifica Pedro!. Luego de un rato los rostros de los nenes armados se relajaron y nos dieron paso libre….”disculpen pero está brava la cosa, no quieren saquear los de La Leonera, nos llegó el dato que quieren violar a las mujeres, los últimos balazos se escucharon hace 10 minutos”…dijo el pendejo que portaba un largo tubo de PVC con un cuchillo cocinero atado en el extremo (una rudimentaria y prehistórica-postmoderna lanza).

Abrazos, llantos, risas de los suegros del medicucho…y MIEDO, TERROR, PÁNICO, los saqueos, los incendios, el agua, el terremoto, la casa en si misma transformada en campamento de emergencia.

Al llegar la mañana las casas comienzan a despertar, en el barrio no se observa mayor destrucción (clase media alta), los muchachos de las barricadas se pasean armados y observan orgullosos a las bellas adolescentes que los miran con gestos de agradecimiento, una novia despide a su pareja como si fuera a embarcar al África colonial, y la primera actividad del día…AGUA, buscar AGUA.

En la puntera de ESSBIO deben estar unas 100 personas en tensa fila…no es mi costumbre hacer fila dije, la cercanía del río bio bio nos lleva hacia el, ¿estamos en la cordillera?, no en la segunda ciudad de Chile, la roquera, la rebelde, la culta Concepción.

Debo ir a dejar suministros al Lalo, la Elena, el Gonzalo, la gente de Tomé…me preocupo, la comunicación tan OCDE, los aparatos tan desarrollados no sirven para nada, no son NADA en este lugar casi inhóspito, de otra época. Las barricadas se mantienen en restos humeantes, los vigilantes conversan, intercambian historias guerreras, todos lucen un coqueto brazalete blanco, que no era otra cosa que una bolsa plástica de supermercado atada al brazo, pasa un padre de camuflado atuendo armado de un grueso palo, lo acompaña su hijo de 12 años que porta un coligüe afilado en la punta, “no mires, no mires, solo camina”, le dice cuando el chico intentó saludarme sutilmente.

En los años penquista varias veces fui a La Leonera, barrio bravo y peleón cualquier día del año…”nos vienen a saquear y violar a las mujeres, disparos” la frase giraba como tema de Spinetta.

Como somos de naturaleza curiosa y el destino nos tiene buena barra subimos en auto mucho más discreto que camioneta patona y nos dirigimos ¿Dónde?, a La Leonera, bastante asustado, les diré. Ya claro, el panorama era violento; restos de supermercados saqueados, construcciones destruidas, bencineras con sus estanques abiertos rodeados por personas con “varas” sacando combustible (lease largos tubos de PVC con un pequeño recipiente en uno de sus extremos que cumplía la misión de extraer el refinado líquido hoy transformado en artículo de supervivencia), restos de basura, humo, gente deambulando.

La Leonera se nos presentaba como un campamento haitiano, todo el mundo en la calle, los bloques forrados en un ordinario zincalum solo eran un paisaje, nos observan, barricadas de neumáticos (a la antigua usanza), chicos con pistolas custodian las esquinas, micros obstaculizan el paso, extrañamente el ambiente se denota más sereno, quizás porque sus habitantes viven en “emergencia” permanente, nuevamente MIEDO, SOLEDAD ¿Por qué las barricadas?, pregunto a uno armado con un martillo…”por los saqueos”, me dice….los supuestos saqueadores temerosos de ser saqueados, una espiral, la serpiente vuelve a morder (y meter) la cola. De pronto de uno de los escuálidos edificios observo una desgarbada figura, la gente lo rodea….Santiago Pavlovic el más famoso reportero de guerra chileno…lógico él solo está en las guerras y esto era eso…un resumen de guerra.

Dos lienzos colgados de la reja de la multicancha, escritos con pintura negra llaman mi atención…”AQUÍ EL GOBIERNO NO EXISTE”, “LA PROTECCIÓN MILITAR ES SOLO PARA LOS RICOS” …curioso, Los bravos de la Leonera pidiendo protección militar, pero dando un acertado diagnóstico: estaban solos, el Estado no existía, solo ellos contra todos los demás…lo mismo sentían la totalidad de los habitantes del Gran Concepción; MIEDO, PÁNICO, INCERTIDUMBRE, SOLEDAD y en medio de todo LA MUERTE disfrazada de placa tectónica o de mar recuperando lo que le pertenecía.

Cuando las miradas comenzaban a hastiarse de nuestro deambular decidimos que lo más prudente era volver por nuestros pasos.

Suena la radio, da reporte, desaparecidos, “no encuentro a mi tío”, en Talcahuano un gran barco está en el centro de la plaza, Dichato ya no existe, incendio en la Universidad de Concepción/nadie lo intenta sofocar, /una gran réplica remece los cuerpos/, alguien vocifera por la radio, es una mujer, es la alcaldesa que pide matar a todos los que se encuentren en las calles (o sea todos), pienso; ¿las autoridades?, ¿los líderes?, los que deben orientar, informar, dirigir. Aquellos que deben mantener la templanza en los momentos más álgidos, ¿Dónde estaban?...senadores, diputados, jefes de servicios, ¿Dónde?....Asustados (como todos), pero dando información inconexa o errada o bien descargando todo su terror católico e irreductible.

En la vivienda de emergencia un plato de no perecibles tallarines nos espera, no puedo comer, no tengo hambre….siento que les quito un alimento muy precioso, pero también por que la tristeza es más poderosa que la alimentación /cae otra ruidosa réplica/, los penquistas ya se sienten veteranos en estas lides, no se inmutan….del sábado que no me cambio ropa, dice una.

Un helicóptero de la armada sobrevuela el lugar, otro del ejercito, observan mudos la población en armas, se alejan a redactar algún informe. Hay que ir a Hualpén, detrás de los Sagrados Corazones (antiguo colegio de la niña flor en sus tiempos penquistas, cuna de curas izquierdistas, pero educador de la pequeña burguesía)…algo me huele mal.

Pasamos por los sectores pudientes; Lonco, Pedro de Valdivia, como el dinero siempre se hace notar ya no hay barricadas, ahora los vecinos se “protegen” con verdaderas fortalezas de 1. 5 metros de ladrillos, madera y alambre de púas, rostros desencajados de odio/miedo (mi plasma, mis joyas, mi auto) varios hombres portan escopetas de doble cañón con los tiros colgados cual si fueran el centauro del norte, otro de celeste polera con cocodrilito en el pecho amenaza con un palo de golf…bueno es un barrio de lujo.

Enfilamos hacia el centro, llegamos al edificio con la espalda quebrada por el egoísmo mercantil del presidente de la cámara de la construcción del Bio Bio, Sr. Juan Ignacio Ortigosa, más gente en la calle….son las 17:00 Hrs…. Militares dirigen el transito y evitan que aquellos que roban combustible se peleen, un joven borracho y descamisado salta revoleando la polera en el medio de la avenida Los Carreras, se incendia el Supermercado Alvi…. Hay que ir a Talcahuano. Se decide optar por el antiguo camino de los carros, nuevamente cada cuadra una barricada, el pueblo se prepara para una nueva noche de acción, calles cerradas en pleno centro penquista, grupos con escopetas, calle Salas….un civil armado ordena el flujo vehicular….no hay nada más que hacer, todo se ha perdido… es necesario irse, nuestra camioneta despierta muchos deseos…. Estamos a pocas cuadras de la tienda La Polar que comienza a incendiarse (varios cuerpos calcinados fueron encontrados en su interior días después); ordeno el repliegue….Manuel Rodríguez, Paicaví, nuevamente Los Carrera hasta salir del radio urbano, no veo nada, no escucho nada, la pena sobre 8.8 grados Richter me lo impide MIEDO, SOLEDAD, VIOLENCIA, DESTRUCCIÓN, calles inundadas de lo que de verdad hemos (des)construido alucinados en escenografías de tercermundistas con ínfulas de desarrollo, protegiendo armados hasta los dientes miserables artefactos, solo apariencias, solo formas, que al primer remezón caen como las tejas en mi pueblo, dejando solo un rojo y vacío polvo en el aire.

Alguien pincha mi teléfono, es Julián el Asturiano, me avisa –preocupado- que en la radio han dicho que en el centro de Concepción han comenzado a asaltar automóviles…no te preocupes, le digo, ya voy de vuelta a la quebrada…aunque no quisiera.

REFLEXIONES FINALES AL VOLEO:

1.- Apenas terminado el terremoto corro al edificio donde vive mi madre, es un edificio tosco, marrón, sin mayor diseño arquitectónico, humilde, casi FOME, lo inauguró Salvador Allende en 1970 para la Caja de Empleados Particulares…no presentó ni una débil grieta al embate de Pachamama… En Conce el Edificio Alto Río de la inmobiliaria Socovil, (Rodrigo Valenzuela Guell y Juan Ignacio Ortigosa) hermoso, de potentes colores, diseño pensado para demostrar estatus y solvencia económica, 14 pisos y 80 departamentos, presenta graves fallas estructurales, prácticamente sin cimientos, cae al suelo y se parte en dos, 8 muertos. Responsables fugados a la fecha.

2.- Luego de varios días logré encontrar a mis perdidos de Concepción y Dichato, la bella Elena me cuenta sus peripecias: 4 días viviendo en un sitio eriazo dentro del auto al lado de un supermercado, observa en vivo y en directo los saqueos productos del pánico, pero principalmente del neoliberal individualismo sin límites….”mira Pepe, vi personalmente minas rubias que llegaban en feroces 4 x 4 metiéndose al súper y llenarlas de objetos”…¿Y tu?, le digo…Me reponde: “Huevón yo cuatro días sin comida y sin agua me los banco, a duras penas, pero me los banco…Eso si yo no aguanto un puto día sin dignidad”.

3.- Las autoridades elucubraron miles de explicaciones para justificar el impresentable papelón de no tener capacidad de respuesta alguna ante una catástrofe de esta magnitud, dejando al pueblo (todo) entregado a su propia suerte. Entre otras cosas argumentaron dificultades para coordinarse en las primeras horas. Entonces ¿como un grupo de civiles desarmados y con suministros importantes logran llegar vía terrestre sin mayores inconvenientes al centro de la emergencia en horas que excedieron solo un poco a un recorrido normal?. Brutal ineptitud, si esto hubiese sido una invasión de alguna potencia terrestre o extraterrestre les aviso que me entrego a los 2 minutos.

JOSÉ MIGUEL MORAL BRAVO

posted by PEPE at 6:05 PM

Medio vasco sanfernadino entomecinado ressitente y solidario esencial

2010-03-17T09:42:00.000-07:00

Para el Pepe Moral
Durante un tiempo Darwin, mi hijo quiso ser mago. No para aprender trucos sino porque cree en que lo mágico existe. Donde la gente explica lo extraordinario en el truco o en la fe , el encuentra la magia, la misma del amor y las cosas grandes. Darwin bien conjuga su atributos senti-pensantes. Para otros será milagro. Para mi da lo mismo la causa o explicación lo importante es que ocurren.
Como lo siguiente.
Es un domingo soleado, temperatura primaveral (a pesar que estamos casi en otoño). La noche fue calma, si hubo réplicas (que las hubo) pasaron desapercibidas por el acostumbramiento, por lo suaves de ellas o por lo pesado que se pone el sueño luego de tanto sobresalto.
Como mi gente había salido a ver a familiares y estaba sólo, Paulina y Claudio me invitaron a almorzar. Un fresco aire separaba mi patio con el de ellos. Un par de trizaduras en el terreno que salen ¿o parten? de los pollos cimientos de mi casa que lucen agitados.
El olor a la salsa bolognesa sale de la cocina recién terminada de despejar de lozas quebradas, legumbres desparramadas y muebles desempotrados. En la mesa del comedor, ubicado muy cerca de la puerta-ventana, unos trozos de queso, tostada de ajo que incitan al fin de una mañana que se alarga los domingos hasta confundirse con la bien avanzada l tarde.
Claudio descorcha una botella inusualmente oscura de tinto Coyan. Desconocida, para nosotros, marca de vino colchagüino. (dice la etiqueta que significa Roble en mapudungun). Escancea los vasos, el líquido es mas tinto que los acostumbrados para los paladares del casi sur de Chile. El aroma apetitoso. No podríamos decir que se nos “hace agua la boca” pero se nos llena de jugos ansiosos.
Y al unísono alzamos las copas y las chocamos, cristalinas, con un “salud. Por el Pepe”.
Es un hito. Pareciera que este almuerzo, cocinado con los tallarines, salsas y queso que Pepe envió el mismo sábado 27 del terremoto, en una camioneta que luego de largas peripecias de dos semanas llegó a Tomé. Entremedio de los no perecibles, como viajando de pava, la botella de vino fraterno que descorchamos este domingo. Es un almuerzo distinto. El primero con el rito de la mesa como tabla de salvación. Nos emociona no sólo la carga acumulada por las replicadas tensiones de los noches y días pasados. El Pepe el apuntó al nuevo tiempo, al que se inaugura luego de la catástrofe que se llevó, con las olas y los muros caídos, el exitismo y la famosa nueva clase media aspiracional. Aspiracional de qué? De chalecitos, autos suficiencias motorizadas y egoísmos superfluos.
Es la enseñanza de este medio vasco sanfernadino resistente entomecinado y solidario esencial.
Gracias Pepe
Galaxia de Tomé, 17 de marzo de 2010

Sergio Ramón Fuentealba, Entomecinado hata las últimas

2009-06-07T07:19:00.000-07:00

Sergio Ramón Fuentealba ha partido. Desde Tomé y seguramente hacia el mar, para Peregrinar por el Golfo con su amigo Alfonso Alcalde.
Lo conocí una mañana tomecina de 1996 , creo. Con la idea de montar una obra de teatro llegó a La Peña, centro de restauración del cuerpo con un tinto y sopaipillas, y del espíritu con amistad y poesía. Por las ventanas el paisaje de la singular Plaza tomecina. Por ella transitan, en la mañanas, ilusionados padres y padrinos a bautizar a sus retoños. Mas tarde son los relucientes novios los que abandonan la iglesia benditos. El hombre ya puede besar a la novia. Y cuando el sol declina en el mar, la misma gente del bautizo y el casamiento, acompaña cerro arriba el funeral. Es como si el ciclo entero de la vida se concentrara en la calle Nogueira donde conocí en largas tertulias, en afanes y trajines libertarios a Sergio Ramón Fuentealba, a quien a pesar de su insistencia, nunca pude tratar de tu. No solo por sus años sino porque a pesar de lo estropeada por la vida, la corpulencia de su estirpe y su sabiduría inspiraba tratarlo como nos enseñaron cuando chicos.
Muchos darán cuenta de su vida, de su memoria prodigiosa, de su pluma como la de los periodistas antiguos, esos que no cerraban el negocio a las 4 de la tarde. De su amistades y relaciones con lo mas granado del arte, la cultura y la política del siglo 20. Yo sólo recordaré su condición de entomecinado. Invento que me atribuyó, echó a correr y que poco a poco ha ido agarrando vuelo. En la Tribuna de El Sur de el jueves 4 de julio de 2002 escribió: “... Todo un personaje de la ciudad. Eso, precisamente, es don Humberto (Cartes. Un Personaje de Tomé) y comencé a estimar hace 17 años, cuando decidí “entomecinarme”, término acuñado por mi amigo el escritor Darwin Rodríguez, hoy flamente Consejero Regional...”
La verdad es que su proceso de entomecinamiento fue largo, comenzó en sus visitas adolecente, pero se concretó con su habitación empecinada y persistente avanzados los 80, en la caleta de Los Bagres, colindante con el cementerio, en el que no se si reposará con Alfonso Alcalde como vecino.
El entendió desde el principio esto de entomecinarse. Muchos se preguntan qué le pasa a la gente con este pueblo, que se queda. Un común amigo, El Tito, a la sazón, monje Franciscano doctorado en Roma, le puso la injundia en El saber.cl: ” Alguna vez el Chico Darwin definió todo eso como entomecinamiento, es decir lo que nos pasa a los que no somos de Tomé con Tomé. Entomecinamiento es una suerte entumecimiento de las estructuras que nos sostienen de no caer en la nada. Es, en fin, vencerse a la nada y hacer un pacto sólido con la soledad que nos persigue desde la maternidad al nicho, sin derechos a repechajes, acompañándola de causeo, de mariscal o de poemas en hojas amarillas”

Sergio venía predispuesto, no se resistió, como otros- que igualmente sucumbieron- como José Moral otro amigo compartido, quien narra en una noche de conversa, a propósito de su entomecinamiento: “El tiempo ha pasado y aún resuenan los acordes (con las disculpas a Baglieto) de la frase lanzada a boca de jarro por el poetaescritorinventadordehistorias tomecino Darwin Rodríguez en alguna etílica noche en el Negro Bueno, El Yate Chico, El Jacques Cousteau… (la verdad debe de haber sido en alguno, en cualquiera o en todos esos bares al mismo tiempo); “No seas huevón Pepe, tu ya eres un ENTOMECINADO, y eso no se te va a pasar nunca”. Mis risotadas deben haberse escuchado en el mismito Dichato ya que el Pepe en cuestión se pensabase muy otro y muy al margen de esas emocionalidades, dignas de señorita de rosa vestido…. “Nica Chico, soy un montón de huesos con nombre y apellido, pero sin patria”, Eso dije.” Y termina el Pepe diciendo que su hija, que vive en Santiago se define, orgullosa, como tomecina.
Orgullosos también nos sentimos los tomecinos de tener a Sergio en nuestros barrios, en la biblioteca cada mañana; en sus muchos libros editados, sus obras de teatro, sus escritos en El Sur, su amistad y la edición con Cecilia de sus hijos Sergio, Jorge, Juan y Segismundo, que tuvo con Cecilia, obras tomecinas de tomo y lomo como su padre que definitivamente habita la Galaxia de Tomé como el que mas.

Sergio Ramón Fuentalba

2009-05-31T17:39:00.000-07:00

Sergio Ramón Fuentealba, entomecinado hasta las últimas
Sergio Ramón Fuentealba ha partido. Desde Tomé y seguramente hacia el mar, para Peregrinar por el Golfo con su amigo Alfonso Alcalde.
Lo conocí una mañana tomecina de 1996 , creo. Con la idea de montar una obra de teatro llegó a La Peña, centro de restauración del cuerpo con un tinto y sopaipillas, y del espíritu con amistad y poesía. Por las ventanas el paisaje de la singular Plaza tomecina. Por ella transitan, en la mañanas, ilusionados padres y padrinos a bautizar a sus retoños. Mas tarde son los relucientes novios los que abandonan la iglesia benditos. El hombre ya puede besar a la novia. Y cuando el sol declina en el mar, la misma gente del bautizo y el casamiento, acompaña cerro arriba el funeral. Es como si el ciclo entero de la vida se concentrara en la calle Nogueira donde conocí en largas tertulias, en afanes y trajines libertarios a Sergio Ramón Fuentealba, a quien a pesar de su insistencia, nunca pude tratar de tu. No solo por sus años sino porque a pesar de lo estropeada por la vida, la corpulencia de su estirpe y su sabiduría inspiraba el tener el respeto que nos enseñaron tener, cuando chicos.
Muchos darán cuenta de su vida, de su memoria prodigiosa, de la pluma de los periodistas antiguos, los que no cerraban el negocio a las 4 de la tarde. De su amistades y relaciones con lo mas granado del arte, la cultura y la política del siglo 20. Yo sólo recordaré su condición de entomecinado. Ttérmino que echó a correr y que poco a poco ha ido agarrando vuelo:
En la Tribuna de El Sur de el jueves 4 de julio de 2002 escribió: “... Todo un personaje de la ciudad. Eso, precisamente, es don Humberto (Cartes. Un Personaje de Tomé) y comencé a estimar hace 17 años, cuando decidí “entomecinarme”, término acuñado por mi amigo el escritor Darwin Rodríguez, hoy flamente Consejero Regional...”
La verdad es que su proceso de entomecinamiento fue largo, comenzó en sus visitas adolecente, pero se concretó con su habitación empecinada y persistente avanzados los 90, en la caleta de los Bagres, colindante con el cementerio.
El entendió desde el principio esto de entomecinarse. Muchos se preguntan qué le pasa a la gente con este pueblo, que se queda. Un común amigo, El Tito, a la sazón, monje Franciscano doctorado en Roma, le puso la injundia en El saber.cl: ” Alguna vez el Chico Darwin definió todo eso como entomecinamiento, es decir lo que nos pasa a los que no somos de Tomé con Tomé. Entomecinamiento es una suerte entumecimiento de las estructuras que nos sostienen de no caer en la nada. Es, en fin, vencerse a la nada y hacer un pacto sólido con la soledad que nos persigue desde la maternidad al nicho, sin derechos a repechajes, acompañándola de causeo, de mariscal o de poemas en hojas amarillas”
Sergio no se resistió, como otros, que igualmente sucumbieron, como José Moral otro amigo compartido, quien narra en una noche de conversa, a propósito de su entomecinamiento: “El tiempo ha pasado y aún resuenan los acordes (con las disculpas a Baglieto) de la frase lanzada a boca de jarro por el poetaescritorinventadordehistorias tomecino Darwin Rodríguez en alguna etílica noche en el Negro Bueno, El Yate Chico, El Jacques Cousteau… (la verdad debe de haber sido en alguno, en cualquiera o en todos esos bares al mismo tiempo); “No seas huevón Pepe, tu ya eres un ENTOMECINADO, y eso no se te va a pasar nunca”. Mis risotadas deben haberse escuchado en el mismito Dichato ya que el Pepe en cuestión se pensabase muy otro y muy al margen de esas emocionalidades, dignas de señorita de rosa vestido…. “Nica Chico, soy un montón de huesos con nombre y apellido, pero sin patria”, Eso dije.” Y termina el Pepe diciendo que su hija, que vive en Santiago se define, orgullosa, como tomecina.
Orgullosos nos sentimos los tomecinos de haber tenido en nuestros barrios, en la biblioteca con sus muchos libros editados, sus obras de teatro, sus escritos en El Sur, su amistad y los varios hijos que tuvo con Cecilia y que son nuestros, tomecinos de tomo y lomo como su padre que definitivamente habita la Galaxia de Tomé como el que mas.

GArcía Márquez y la gripe porcina

2009-05-01T16:03:00.000-07:00

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Botiquín antigripal

Darwin Rodríguez - Escritor

En Frutillares, cerca del actual cementerio N° 2 de Tomé, se instaló hace muchos años, un “lazareto” adonde se enviaban a las víctimas de la epidemia de cólera que asoló la comarca.

Don Félix Moena ofrecía en su botica, los “papelillos del Dr. Castagne a 20 centavos y a mitad de precio para los pobres; y también el licor anticolérico del Dr. Seigmoongen a $1, sin descuento especial para nadie”. La verdad es que ni uno ni otro remedio servía, ya que sólo el descubrimiento del antibiótico en 1949 sirvió efectivamente para detener la plaga.

Los tomecinos que no fueron afectados por el cólera probablemente desarrollaron defensas naturales. Este recuerdo, escrito hace un tiempo en un libro de historia sobre la fundación de la ciudad de Tomé, saltó a mi computador a propósito de las alarmantes noticias llegadas desde las centrales noticiosas norteamericanas, acerca la fiebre porcina.

Como soy de los que creen en la vida más que en la tragedia, hurgué en los rincones de mi botiquín intelectual en busca de un antídoto para sobrevivir a esta nueva catástrofe, cuya aparición, curiosamente, coincide con la llegada de Obama a México.

Al fondo de mi botiquín, entre libros de poemas, cuentos de Alfonso Alcalde, imprevistos de Cortazar, fotos de mis hijas, una chupalla vieja y rota que me resisto a botar, una mujer escultural que me regaló –en greda– Santiago Espinoza para mi cumpleaños; y unas castañas humeantes y cariñosas en esta fresca tarde de abril encontré lo que buscaba: el 1 de septiembre de 1982 Gabriel García Márquez escribió en el Diario El País, de España, un artículo llamado “Terrorismo científico”, en el que le da un pellizcón al pesimismo, ironizando con maestría acerca de la enfermedad de poner de moda alguna enfermedad que de tiempo en tiempo aparece como el fantasma del comunismo que asola la moderna faz de la tierra.

Comienza García Márquez así: “Hace veinte años estaba de moda el colesterol. Las dietas eran rigurosas e insípidas, y no estaban destinadas, como ahora, a regular el peso, sino a impedir que el silencioso asesino se acumulara en la sangre. Alguna revista de divulgación científica publicó la versión de que la berenjena era el preventivo más eficaz del colesterol: sus precios se dispararon hasta un punto en que era como comer pepitas de oro”.

Antes, durante y después el cáncer, la diabetes, las amígdalas, la moda de apendicetomía, el herpes que no mata pero tampoco muere.

La situación no es para morirse…de la risa, ni de miedo, aunque la H1N1 ha cobrado ya varias docenas de muertos y probablemente empatará a la influenza común. Lo mejor es tomar precauciones, evitar oportunidades de contagio, seguir instrucciones, pero no ponerse hipocondríaco.

Boris Sánchez Elchiver, un escritor de textos sabios, breves y divertidos, debe estar mirando las estrellas, o quizás una minifalda, mientras de reojo se entera de la influenza porcina. Es que ya ha pasado por estos trajines.

El doctor le dijo que tenía que ser mas prudente y mas sensato con su vida, que disminuyera el consumo de sal, que no fumara, prescindiera del alcohol, evitara el exceso de grasa y que abandonara definitivamente esa existencia sedentaria que la estaba matando en vida y que por lo menos caminara algunas cuadras de vez en cuando, para que la energía circule.

Así lo hizo. Salió a eso de las seis de la consulta y por ahí por las siete estaba paseando por el Parque Forestal. A las ocho la asaltaron, le dieron una feroz paliza y murió en el acto.

No puede ser que cada día estemos con un distinto temor a morir que no nos deja vivir. La hipertensión, mucho huevo, leche descremada, cerveza sin alcohol, dulces sin azúcar, mucho vino, que una copita al día, si a la aspirina, no a la aspirina. Corra, no corra. No, sí, no. Informe de expertos, consejos de abuela, horóscopo, encuestas, lo dijo la tele, ¡no comadre!

Termino con un mago, que adivina el futuro, le dicen “El Gabo”, y hace 25 años escribió “No es posible no preguntarse, habiendo tantos precedentes, si no estamos otra vez en presencia de una nueva campaña de terrorismo científico, cuya finalidad es condicionamos para quién sabe qué tremenda operación comercial”.

Esta entrada fue publicada el Jueves, 30 de Abril de 2009 a las 18:46 y está clasificada bajo: General. Puede hacer un seguimiento de los comentarios de esta entrada gracias al feed RSS 2.0. Puede dejar un comentario, o enviar un trackback desde su sitio.
3 comentarios sobre “Botiquín antigripal”

1. OBSERVADOR dijo:
30 de Abril, 2009 - 19:41

………….jefe ..no le ponga tanto…..hay que ser escritor, creativo pero en ningùn caso “alarmista”

2. REDechile dijo:
30 de Abril, 2009 - 21:16

Tremendo texto para llegar a esa conclusion… uuufffff y lo peor de todo es que la lei entera… Sr. Darwin Rodríguez quien sabe… no descarto la idea de bio-terrorismo.

3. darwin ezquizo dijo:
30 de Abril, 2009 - 21:46

Ya se acerca Garcia Marquez a su querido Melquiades prediciendo el futuro, que grande.
La moda, vaya que incomoda. A convivir con -y como- los amigos puercos¡

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García Márquez y la gripe porcina

2009-05-01T15:49:00.000-07:00

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Un árbol, un libro
Darwin Rodríguez - Escritor
Habría que celebrar el “Día Internacional del Libro” como se festejaban antes los onomásticos. Las inolvidables fiestas de las Marías, los Luises, los San Pedro y San Pablo. Faltaban sillas para tanto invitado y había que organizar la “mesa del pellejo”.
Pero a falta de pan y tortas, hagamos –al menos– un breve reconocimiento a este objeto del que tanto se habla, pero que en la hora de los quiubos no tiene cabida ni siquiera en la mesa que antes nombrábamos.
El libro no siempre ha sido como lo conocemos actualmente, ni va a seguir siempre igual. Ya se habla del libro virtual. La Biblioteca de Babilonia, que existió hace muchos cientos de años, consistía en una gran cantidad de tablillas de greda, algo así como adobes o ladrillos delgados, sobre los cuales –con un punzón– se dibujaban signos. Esos eran los libros de la época. Famosos son los papiros egipcios. En cueros curtidos escribían otros pueblos sus signos. Las tablas de la ley fueron escritas a fuego sobre la roca viva.
A propósito de la Biblia, recuerdo que en Temuco escuché una anécdota de Eduardo Galeano, el gran escritor uruguayo, quien contaba que a la llegada de los españoles, ante la dificultad de enseñarle castellano al pueblo, decidieron traducirla al dialecto autóctono. Luego de arduos meses de trabajo, se reunieron con los caciques para mostrarles su obra y escuchar su sabia opinión. Al terminar, y ante la indiferencia de los jefes indígenas, preguntaron qué les parecía la traducción. Ellos dijeron: eso rasca muy bien, pero no rasca donde pica (nótese la percepción sensorial de la realidad, la Biblia rascaba).
Hablar hoy del libro es de buen gusto, pero me he preguntado si podemos celebrar honestamente el “Día del Libro” si no somos consecuentes con lo que hemos aprendido de ellos. Si no rasca donde pica.
Veamos el tema desde otro ángulo. Los sectores de la región de La Araucanía y de la del Bío Bío, donde hay una gran concentración de pueblos indígenas, tienen un alto grado de analfabetismo en relación a otros lugares, que son –supuestamente– alfabéticos. Aunque en honor a la verdad, los únicos alfabéticos son los griegos, pues ellos usan el alfa, beta, gama, etc.; es decir, los signos de la escritura griega.
Nosotros usamos el a, be, ce, da, rio. Estos son nuestros signos.
Dichas las cosas de esta manera, los habitantes de este país seríamos, en aplastante mayoría, analfabetos, porque no sabemos griego, en cambio, seríamos abecedáricos. El sistema de signos que nos permite leer es el abecedario.
¿Qué es leer?
Leer es interpretar signos. Los griegos su alfabeto.
Gran parte de los occidentales interpretan el abecedario.
Los campesinos descifran el lenguaje de la tierra.
Los pescadores, los signos del mar y de los cielos.
La madre descifra el leguaje de sus bebés antes de que ellos emitan palabras.
Un amante descubre las señas de su amada.
Leer es interpretar signos.
Un idioma o dialecto no es sólo forma, sino una cultura, una manera de vivir, de amar, de sufrir, de morir, de ser feliz.
Sin embargo, en el mundo actual, la tecnología nos ha llevado sólo a ver los signos, no a interpretarlos. Los medios de comunicación leen por nosotros, interpretan los signos por nosotros y nos in-forman, o quizás nos des-in-forman o mal-forman, o de-forman o re-forman.
¿Están ustedes con-formes?
La misión es re-conocer, leer e interpretar nuestros signos. De esa manera estamos defendiéndolos.
De qué nos sirven miles de libros y expertos en descifrarlos, y de qué sirven los profesores si no aprendemos a defender el espíritu de los libros, si para hacerlos depredamos los bosques. De esa manera nos convertimos en analfabetos, anabecedáricos, iletrados e ignorantes.
En el significado más puro, nuestros libros son los árboles, en ellos podemos leer. Cuando éste se convierte en albergue para una familia, es un libro provechoso, o cuando tempera el hogar en los fríos inviernos de este sur.
El árbol es útil cuando en los hombros de Caupolicán expresa la fortaleza del pueblo araucano.
Y es nefasto cuando de un árbol el invasor fabrica la pica en que sepultan los sueños de libertad del gran toqui y su pueblo.
Seremos verdaderamente analfabetos cuando perdamos nuestros libros, es decir nuestros árboles, la pesca de nuestros mares, las tradiciones de nuestros pueblos.
Defendiendo nuestros signos celebramos el “Día Internacional del Libro”.

Esta entrada fue publicada el Viernes, 24 de Abril de 2009 a las 18:35 y está clasificada bajo: General. Puede hacer un seguimiento de los comentarios de esta entrada gracias al feed RSS 2.0. Puede dejar un comentario, o enviar un trackback desde su sitio.

9 comentarios sobre “Un árbol, un libro”

1. darwin ezquizo dijo:
24 de Abril, 2009 - 21:53
Defendamos nuestros signos. Siempre.
Abrazos.

2. Dra.carmela dijo:
25 de Abril, 2009 - 10:09
Muy buen escrito y uso de los signos de nuestro idioma, con sentido, poesia, metáforas, y vision de la realidad.

3. Foucault dijo:
25 de Abril, 2009 - 17:29
El Escritor, su blog, un libro y un arbol.
Una excelente parada para en el argumentario virtual

4. Roxana dijo:
26 de Abril, 2009 - 14:27
Como siempre “lenguajeando” y mostrando el submundo literario..
Desde Penco, muchos cariños!

5. EL VIEJO CLOTARIO. dijo:
26 de Abril, 2009 - 15:58
MUY BIEN !, NO HAY NADA MAS IMPORTANTE QUE TENER MEJOR BASE, PARA UNA BUENA COMUNICACION.

6. Ceffer Olivera dijo:
27 de Abril, 2009 - 8:25
Un abrazo desde la Santa Juana que lo dejó ir y que no supo valorar el trabajo de un maestro, más temprano que tarde nos volveremos a encontrar dónde la resistencia Catiray permanece en cada uno de los nuevos guerreros de la Rayenantu.

7. Mark Stuart Elmes dijo:
27 de Abril, 2009 - 16:15
Brillante. Un hombre culto “de verdad” que al fin aparece. Un humanista, y no un técnico en numérica que sólo sabe de máquinas y estados financieros.

8. Guiliano Ugartemendia López dijo:
27 de Abril, 2009 - 22:16
La filo-sofía nos re-encanta, en donde esperabamos hayar sólo vana cursilería de diario. Un agrado encontrar a un hijo (adoptivo?) de Tomé, haciendonos meditar, no sólo respecto de la importancia de la interpretación del signo, sino acerca de cómo en un lenguaje sutil, con la simpleza del abuelo, se puede ser tremendamente profundo, haciedo un llamado a las conciencias. Saludos desde Lebu, de un oriundo de esas tierras.
9. diego dijo:

28 de Abril, 2009 - 8:24
Un gusto saber de usted a través de este medio.
Me parecen oportunos y correctos sus comentarios. En el estudio de la biblia batallamos día a día con lo mismo, encontrar el contexto y el sentido de las cosas.
Debemos estudiar más historia y así lograr encontrar los mensajes que los libros nos desafían a encontrar.
Con respeto le saluda
Diego Contreras

Entomecinadamente tomecino

2008-12-08T18:08:00.001-08:00

Entomecinadamente tomecino
Por Tito Fernández Cubillos
www.elsaber.cl
Jueves, 11 de Septiembre de 2003

Tito Fernández Cubillos

Me disponía a escribir un par de líneas relativas a los 30 años del golpe militar, eufemismo ya por todos aceptado al referirnos a la dictadura - advenimiento de la era Pinochet, su tiempo de sombras y tranquilidad tensa de cuchillo que no termina de dividir las carnes de la patria, que como bandera cede al tiempo de la memoria y se deshilacha en cada uno de los chilenos de por aquí, como de por allá, la consecuencia de las maravillas del mercado y la amnesia que bien nos acomoda- cuando me trasladé casi sin darme cuenta al "Roly", rodeando con el deseo un ponche en melón, discutiendo con Darwin Rodríguez acerca de la experiencia del sentido en la literatura, saliendo a nado de la Quiriquina en una noche oscura del invierno, subiéndose a un avión para Canadá, viniendo a trote equino por entre la razón última de las cosas, mojado y arañado hasta casi lo irreconocible y lo imposible que nos viene pegando en la espalda como la lluvia en el zinc. Me resurgía el deseo de una discusión media de "planada" o de jaivas cuneteadas con vino blanco en caja. O sería en Carlos Mahns alguna noche para mirar las estrellas que esconde algún oscuro vientre de quien ahora no me conviene acordarme. Es posible que una ventana sin cortinas con vista al mar en pleno cementerio.

Tenía un par de ideas claras para escribir entorno al dolor, la identificación de la violencia con la identidad de la autoridad y el poder, y me encuentro añorando algunos de mis días en Tomé, antes de que se decidiera a morir el Tagore, o se colgara de una palabra esdrújula el Alcalde, desnacido en calle La Marina. Como no soy tomecino sino más bien un entomecinado a la distancia, captado por el vino y las escaleras hacia los cerros, no podría definir mi sensación, como una nostalgia, ese dolor del lugar que el impertinente Ulises sentía de su Itaca natal, sino más bien una tranquila ansiedad de algún naúfrago de Recoleta o de los "gloriaos" en las afueras del cementerio en General. Alguna vez el Chico Darwin definió todo eso como entomecinamiento, es decir lo que nos pasa a los que no somos de Tomé con Tomé. Entomecinamiento es una suerte entumecimiento de las estructuras que nos sostienen de no caer en la nada. Es, en fin, vencerse a la nada y hacer un pacto sólido con la soledad que nos persigue desde la maternidad al nicho, sin derechos a repechajes, acompañándola de causeo, de mariscal o de poemas en hojas amarillas.

Hablamos del sentimiento más holístico de lo humano: la disgresión. Tomé no es una ciudad, sino ese sentimiento urbanizado. Sentimiento que me embarga ante la pantalla del computador como experiencia de disgresión con su incesante sabor a latas, ladrillos y maderas que se deshacen. Es una California sin surfistas, es un estanque alto como un cerro, una postal del desposeimiento, un Foyer donde nadie folla. La misma sensación de haberse desnacido de un golpe o haberse cagado de la risa en un funeral de un payaso, de haberse enamorado de la persona justa en tiempos pretéritos perfectos. (Son descorazonadores esos tiempos). La misma y única sensación, de haber cerrado un libro en la página 17, haber escrito en un muro "no sé lo que quiero, pero lo quiero ya", saber cual es la entrada y la salida del laberinto. Sólo en Tomé los ojos experimentan el arrebato total de la nostalgia, la ausencia y la tristeza, de quien ha dado saltos por todas las pozas que emergen después de las lluvias, sobre los hombres sin techos, los que han sido tragados o botados por el mar que a la larga es casi lo mismo.

Después de un rato de estar adoquinándome de subida y de bajada hacia el mar que no veo, trato de rotomar mi cauce hacia el artículo acerca de los 30 años, la memoria y el dolor, pero sigo acordándome, disgregándome, extendiéndome, acercándome a Tomé. Me miro en el espejo de mis palabras, me veo más viejo, ordenado y barrido como la plaza de pueblo, perfumado de humanidad y sin ganas de escribir ni en contra, ni de Pinochet… pensando en lo ventajoso de buscar un pan con chicharrones, el vuelo de una gaviota o el pacífico estar del mar acunando mis miradas entomecinadas en la fragilidad de tenerse para perderse.

Roma, 8 de septiembre de 2003.

2008-12-08T18:08:00.000-08:00

Los últimos pataleos del Pepe S

2008-12-08T18:02:00.001-08:00

Los últimos pataleos del Pepe

LAS LUCES DE TOMÉ O LA MALDICIÓN DE DARWIN RODRIGUEZ SOBRE LOS ENTOMECINADOS (A PROPOSITO DE LA QUIEBRA DE PAÑOS BELLAVISTA OVEJA TOMÉ)

La llegada a Tomé es alucinante, sobretodo si uno viene con una pena con pinta de cimitarra y mejor aún si es de noche.

El inicio de la bajada por el caracol nos devela un montón de lucecitas que, en aquellos años, hacían abrigar las buenas esperanzas de lo desconocido y lo aún no nacido. Así, en cierto día de Abril, su humilde servidor llegó a la Tomecina ciudad.

El tiempo ha pasado y aún resuenan los acordes (con las disculpas a Baglieto) de la frase lanzada a boca de jarro por el poetaescritorinventadordehistorias tomecino Darwin Rodríguez en alguna etílica noche en el Negro Bueno, El Yate Chico, El Jacques Cousteau… (la verdad debe de haber sido en alguno, en cualquiera o en todos esos bares al mismo tiempo); “No seas huevón Pepe, tu ya eres un ENTOMECINADO, y eso no se te va a pasar nunca”. Mis risotadas deben haberse escuchado en el mismito Dichato ya que el Pepe en cuestión se pensabase muy otro y muy al margen de esas emocionalidades, dignas de señorita de rosa vestido…. “Nica Chico, soy un montón de huesos con nombre y apellido, pero sin patria”, Eso dije.

El tiempo siguió pasale que pasale y con sus horas el mundo comenzó a llenarse de gente, gente que miraba al mar y que se negaba a darle la espalda, gente con alma de poeta, gente que me enseñó sobre Alfonso Alcalde y su tipo de poeta maldito marginal chileno, gente que recordaba un pasado en que en sus calles “se veían las mejores pintas de Chile”, gentes que aún se encontraban en su pequeña plaza, a conversar, a mirar a los cabros chicos jugar o simplemente a intentar seguir alguna chica de tanguero caminar, en fin gente parrandera, inventadoras de historias, gustosa del vino y convencida de que la cultura es una huevá sobre la que aún vale la pena pensar y que la amistad aún existe, eso empecé a aprender en Tomé.

La vida siguió su espiralozo caminar, y la mía se me llenó de más gente aún, pero ahora con nombre, se me metieron los Claudios (y sus conversas eternas), las Monas (y su mezcla de chica linda y pata mala de puerto) , Los Patos (y su amistad de otros tiempos), los Darwineses (y el misterio de cómo un chicoco cojo y pelao podía tener aquellas minas), los Gatos Freak (y su juventud eterna), Las Seidis (y el misterio de cómo una vieja puede ser tan, pero tan rica), las Glorias (y su europea sabiduría), también de Poetas Brasileros merecedores de una que otra patada por el culo, gallinas parlantes y bueno, tanta otra gente con nombres que por mi escuálido cerebro o por decisión propia no puedo escribir aquí, eso seguí aprendiendo en Tomé.

El tiempo siguió “orale que me caigo”, y el que suscribe debió emigrar de los aires marinos tomecinos a otros derroteros, siempre silbando alguna canción, pero ahora con una pena del porte y con el filo de un facón rioplatense. Y –cosa extraña- con las palabras del señor Rodríguez rondando los malos augurios (“… nunca se deja de ser entomecinado”), eso me pasó a mi.

Y justito ahora me entero que la emblemática Fabrica de textiles Bellavista Oveja-Tomé (extrañamente vinculada a mi colchagüina infancia a causa de las labores comerciales de mi inmigrante familia) ha quebrado a causa de quizás que evatar neoliberalozo y pulpo del empresariado (ese que ni siquiera vive en Tomé), dejando a 750 familias en plena calle (o playa según sea el caso). Ese empresariado comerciante, sin raigambre a la tierra, ni interés alguno en las gentes ya sean de Tomé, Lota o cualquier otro pueblo alejado de las transantiaguescas decisiones.

Ese empresariado al que le importa un huevo el pasado de principal puerto de granos en los tiempos de la fiebre de oro californiana, Murieta incluido (Visitar Cerro California en Tomé), el surgimiento de las primeras mutuales obreras, y el incipiente inicio de la industria textil chilena allá por el año 1865, total para eso están las reconversiones y las flexibilidades laborales y las putas que los parieron.

No tengo mucho más que agregar sino solo solidaridad y agradecimiento para el Althome y sobre todo a sus gentes, total sepan ustedes que la Florencia esté donde esté, cuando los profesores le preguntan de donde es ella, aún dice: “SOY TOMECINA”.

JOSÉ MIGUEL MORAL BRAVO.

Los últimos pataleos del Pepe S

2008-12-08T18:02:00.000-08:00

Alfonso Alcalde a los 87 años

2008-12-08T17:47:00.000-08:00

José Moral Bravo fué uno que se resitió y aquí lo tienen escribiendo de un entomecinado ilustre

Alfonso Alcalde a los 87 años
por José Moral Bravo

Es verdad... Alfonso Alcalde hoy día tendría 87 años.

Eso si es que un día de mayo no hubiese decidido cortar con el absurdo de esta herida que es la vida.

Los que hemos sido entomecinados de otros tiempos aprendimos a conocerlo a través de sus escritos recitados de bar en bar, así, como si nos fuera a descubrir en algún momento.

Supimos de su casa luego transformada en café y sala de exposiciones, todo un laberinto... como la vida de Alcalde. Supimos de su pega en Quimantú dirigiendo la mítica colección "Nosotros Los Chilenos". Supimos de sus miserias físicas. De sus autoencerronas. De la vida vivida así como se debe, es decir a todo chancho.

Amores permanentes y pasajeros, ausencias, vino, pellejerías autoimpuestas.

Él... amigo de Don Francisco, eterna promesa de las letras chilensis, elogiado por Neruda y de Rokha, entregado a lo peor/mejor de la puñetera vida por la pasión.

Lo conocimos, así como de refilón, a través de las palabras de su eterno amor... la Ceidy Uschinsky quien aún debe estar volando cerquita del mar y los cerros tomecinos.

Una carta de Alcalde

"Aquí estoy de vuelta en Tomé tratando de buscar un poco de paz y trabajo. Aquí desde mi regreso he andado de casa en casa y en el hospital cada dos o tres días. Por fin encontré un cuartucho con espacio para una cama y una cajonera para dejar los pañuelos y calcetines. El resto de la ropa cuelga de las paredes en un clavo. Almuerzo un plato cada día en la peña de Darwin y en la noche una taza de té con un pan"(...)
"Estoy en un callejón sin salida ¿qué hago?"

Pero a pesar de los pesares, aún nos quedan sus letras arrejuntadas...

Una Madre, Gracias a Dios, Puede Elegir el Futuro de sus Hijos.

"...La Flaca al ver por primera vez un preservativo asoció la idea a un acuario con pequeños peces".

"....Su sentido del humor llegaba a tales extremos que se permitía cortarles la punta sin que el galán la sorprendiera, de modo que todos sus hijos eligieron la carrera del mar cuando llegó el momento de ganarse la vida por su propia cuenta".

En: Epifanía Cruda. Bs. Aires, Edic. de Crisis, 1974 pág. 94

Bueno, el pasado 28 de Septiembre Alfonso Alcalde habría cumplido 87 años, ...eso si se le hubiera dado la real gana.

http://elbeatdeltambor.blogspot.com/

Entomecinamiento

2008-11-26T15:41:00.000-08:00

Empecinamiento con Tomé.
Nos e exactamente si la gente que llega a Tomé y persiste en quedarse es por su propio empecinamiento
o es Tomé que se empecina en no dejar al visitante que se vaya.
O es ( lo mas probable) que sean ambos factores.
Tal fenómeno es definido por el Soberano diccionario de los malas lenguas como
ENTOMECINAMIENTO

Hay muchas pesona que han llegado a Tomé y se han quedado por muchos años, incluso algunos han dejado sus restos acá, pero jamás se han entomecinado
Hay otros en cambio que llegan y algo ocurre que se entomecinan para siempre.
Hay casos emblemáticos, poco a poco iremos dando información de algunos de ellos, como también publicaremos sus opiniones.
Para empezar y a modo de ejemplo. Alfonso Alcalde Ferrer, "que nació en Punta Arenas y ocasionalmene en la Calle de La Marina, en Cerro Navidad de Tomé" y sus restos se aprestan a saltar al mar desde el cementerio de Tomé desde donde sigue produciendo Salmos, entre otra cosas.