miércoles, 21 de septiembre de 2011

Darwin Rodríguez recibe Premio Municipal en Tomé

19 septiembre 2011
Darwin Rodríguez ha desarrollado un extenso trabajo narrativo y poético desde la década del ochenta. Actualmente dirige la editorial “Al aire libro” en Tomé, medio que ha facilitado la publicación de variados textos de escritores de la zona y ha “aireado” el difícil campo editorial. El trabajo de Darwin en este ámbito, merece un especial reconocimiento, ya que “Al aire libro” desde 2009 ha publicado no sólo novelas y poemarios, sino además una serie de textos que abordan temáticas históricas y científicas.
Respecto a la producción literaria de Dawin Rodríguez se encuentra el conjunto de relatos “Tres vistas aéreas” del año 1988, allí reúne una serie de cuentos escritos entre los años 1974 y 1984 durante su exilio en Argentina y Canadá. En este libro encontramos relatos entrañables: “¿Qué busca pollita ciega?”, “Campanil”, “Los olores del exilio” (notable cuento sobre una familia que debe adaptarse a las pautas de un país extranjero) y “Vista área número 1”, sólo por nombrar algunos, la mayoría escenificados en Tomé. Esta edición cuenta además con una serie de ilustraciones hechas por Santiago “Chago” Espinoza.
El año 1997, Darwin publica el poemario “Caballo Azul”, en él se aprecia una poesía experimental y visual en la que se relata la historia de “él” y “ella” y del viaje que emprenden hacia el universo. “Caballo Azul” está cargado de una serie de referencias galácticas, tecnológicas y de relación con otros textos publicados en aquella época, como es el caso de “Las cartas olvidadas de astronauta” (1991) de Javier Campos, como también algunas de Alfonso Alcalde (1921- 1992) poeta, escritor, guionista y periodista chileno asentado en Tomé de quien Darwin se declara fiel admirador. “Caballo Azul” sigue la línea de otros poetas que han “visualizado” el espacio exterior, el universo y la posibilidad del viaje hacia otras galaxias, tal como lo hizo Campos y Jorge Ojeda en “Aka: sólo para tus ojos”
El año 2010 y bajo la edición de “Al aire libro”, Darwin publica “Cuentos para la amnesia”, un conjunto de relatos en el que re-aparece “¿Qué busca pollita ciega?” y otros cuentos encargados de sorprender al lector, hacerlo reír o simplemente dejarlo estupefacto, en ellos se presenta de manera certera y sencilla, el encuentro con la memoria colectiva que Darwin retrata desde su preciada galaxia tomecina.
Hace unos días, el 16 de septiembre, Darwin recibió de parte de la Municipalidad de Tomé, el premio de Arte y Cultura 2011, este reconocimiento es de suma importancia en virtud del trabajo y gestión cultural que realiza desde hace años.
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lunes, 29 de marzo de 2010

Viaje post moderno de Pepe a Comala

Estreseses pretraumáticos
He leído el ultimo beatdeltambor.blogspot.com. El viaje postmoderno del Pepe por Comala.

Casi escucho el ronroneo del motor petrolero de la 4x4, en la que viaja el mismo sábado 27,desde su San Fernando natal. La camioneta, transformada en la mejor artista del reparto, desvalida en la trifulca a la asiste sin que le pregunten si lo quiere. Me recuerda –una vez mas Fellini- al motociclista misterioso que cruza, furtivo, desapercibido, en universo paralelo, los amarcord, mientras en la torre de la iglesia, nítida y clandestina suena La Internacional.
La narración blogueada en el beatdeltambor se funde, confunde con el paisaje. Escenario y acción a la vez, protagonista principal: la vida cotidiana que se viene prolongando en esta historia chilena, transición de todo hacia la nada (que yo sepa) o ¿hacia el sopor?
Personajes/multitud, los mismas de todos los días.
los harapos venidos de la Pampa a la Santa María,
los cesantes de la torre Cencosud,
los agentes de venta de tiendas engullendo colación en el banco de la plaza de armas de las metrópolis provincianas,
patojas dueñas de casa con gigantes discorolas amplificadas en 24 meses sin pie,
profesores de egos maltrechos encaramados carros made in Korea,
barras que, bravatas emiten por la derrota en la vida mas que por el triunfo futbolero.
manos que se soban en la bolsa por gracias recibidas
y pagan manda, pagan campañas, toman champaña y whisky on the rock on the run to Miami o Singapur;
mandamases velando las armas del toque de quédate tranquilo o tendrás tu merecido

Sólo cambia el escenario. No es Dicom, ni el corte de luz lo que aterra, no es la ausencia del alcalde en la junta de vecinos, ni es la ausencia de los vecinos en la Junta de directivos de la Junta de vecinos. Ni que se corte el agua porque unos niños abrieron el grifo en Hualpén o Chiguayante, para refrescarse en sus barrios lejanos a las playas, dizque de veraneo, hoy desvastadas; y los grifos secos. No son las miserias cotidianas del crédito infinito de las bancards (quién sería el genio que las trajo); ni aspiraciones placebas de los grupos exitistas y triunfaleros egresados de institutos y ues privadas para el mercadeo laboral (in)flexible para la cesantía de Damocles.

Ahora es el temblor. El beat del temblor simple y claro, mas simple y mas claro.

Porque que el terremoto activó oído ultrasónico y vista de rayos x. Pepe ve la realidad con otros ojos. La misma realidad, la que estaba allí y que no podíamos o no queríamos... Como sobreviviente de su propio kriptón, despercudido por el meneo y la adrenalina de la solidaridad descubre, recupera el conocimiento, aguaita bajo el asfalto. El ojo atento y memorioso compara el paisaje. Descubre: la misma gente. Leyó el silencio semántico, cuando la directora natural del Biógrafo dio la orden de "Acción".
La fogata ya estaba. La pared de la caverna refleja en su oscuridad, las sombras. Las marionetas, en la nueva jornada, asumen el personaje que les dicta el guión neoliberal. La luz con sus sombras. El Opus con su Nigth.

El terremoto encendió la pantalla y nos mostró la misma película en su versión, 2.0

Vista prevista y post-vista

En su blog. Beatdeltambor, Pepe cronicó el siguiente texto que me autorizó "replicar" acá.

Tuesday, March 23, 2010
LA BATALLA DE CONCEPCIÓN O EL TERREMOTO EN EL ALMA
Retorné a mi lugar de nacimiento desde la zona penquista hace 4 años, luego de haber vivido sin duda mis mejores años en pencopolitania. Ahí abrí la mente, me salí de la burbuja colegiocuristicafasciosa, crecí, amé, lloré, peleé, conocí de música, a más de alguna le inventé recuerdos, me revolqué en la sangre del mezcal y salí de ella. Cuando hablo de Concepción me refiero al Gran Concepción, ese que abarca desde Lota hasta Tomé, pasando por Coronel, San Pedro, Talcahuano, Penco Lirquen, destacando el entomecinado lugar donde nació la niña Flor, entre cerros alegres y villasricas.

A todos esos pueblos los recorrí, los parrandié, los enamoré (y des) y los trabajé, guardando especial cariño a los niños de Dichato y la fantástica experiencia que me brindaron en los años del Tambor.

Y bueno, como nos sentimos mal cuando algún amigo tiene hambre, sed o está en problemas y no nos podemos quedar tranquilos nunca, el día post megaterremoto nos sacudimos el miedo y los restos de yeso, esperamos al matasanos de la familia, cargamos una buena dosis de agua, comida y combustible (más otra tanta de rocanrol, por cierto) y siendo las 11 de las noche del día Domingo 28 de Marzo enfilamos cabalgando poderosa camioneta hacia mis penquistas tierras terremotiadas, con la misión de entregar los (como nunca) vitales elementos a cuanto amigo pudiésemos encontrar.

Extraña noche aquella, pero tranquilos sabiendo que nuestros más cercanos se encontraban sanos y que lo peor que nos pasó fue una herida en el pie que la niña flor sufrió cuando un vidrio santiaguino se interpuso en su heroica arracada del sangoloteo principal.

Así recorrimos la 5 sur entre pavimento quebrado y unos 20 minutos contra el transito por plena panamericana…el hecho es que incluyendo los desvíos que nos hicieron pasar por tenebrosos pueblos en que el temor se adivinaba, llegamos a Conce, MI Conce siendo las 6 de la mañana.

Enfilar por calle Los Carreras a esa hora era una escena casi irreal, una boca de lobo en la que grupos de siluetas caminaban sin destino claro (por que estaba irremediablemente oscuro) grupos que se suponían personas e intentaban detener nuestra cabalgadura 4 x 4 llena de lo que era -para ese pueblo devastado por quizás que odio telúrico y prehistórico- solo algo más que la vida.

A los costados de la avenida se intuían edificios, restos, solo recuerdos de lo que alguna vez fueron, escombros gigantes donde alguna vez pasé siguiendo a alguna chica…no puedo dejar de señalar la metáfora más repetida en estos días; una ciudad bombardeada por natura y luego (como comprobamos al llegar el alba) por los hombres.

A mitad de la importante arteria un soldado de la policía militar casi colgado de su fusil nos detuvo… no nos preguntó nuestros nombres, no nos pidió el carnet ni nos inquirió que hacíamos solos en ese maldito lugar a esa hora ridícula, sino que solo nos recomendó…”transiten por la pista del medio, prendan las luces de emergencia y no se detengan por nada del mundo”. Como somos de naturaleza curiosa le preguntamos…”¿como está la cosa para Chiguayante?” (que era nuestro punto de llegada)…”Esta bien, respondió, se puede pasar por el puente”.

El hecho que en la ruta hacia Chiguayante nunca haya existido un puente me dio el indicio que nuestro destino era incierto, luego el joven soldado, con una sonrisa nerviosa dibujada, nos conminó a seguir nuestro camino. El resto del tránsito por el centro penquista solo nos mostró edificios increíblemente destruidos, tanta destrucción que me alojó esa pena pesada y turbia que me acompañó el resto de la jornada y varios días después.

Enfilando hacia Chiguayante y sorteando los obstáculos (no olviden que nos transportaba moderna 4 x 4) y desde Pedro de Valdivia el escenario agregaba a las casas en destrucción barricadas encendida en cada una de las cuadras…todas la cuadras (literalmente) custodiadas, defendidas, cerradas, ¿a que?. El fuego permitía vislumbrar los rostros de los cuidadores de las barricadas, todos ellos armados de palos, palas, extraños (para el lugar) instrumentos campesinos, machetes, rostros que observaban atentamente nuestro avance….y una palabra se instaló en mi para no salir jamás…EL MIEDO, el antiguo y atávico pánico, ahí en esas calles que recorrí tantas veces; MIEDO, SOLEDAD y VIOLENCIA.

Llegamos a nuestro lugar de destino y en la entrada de la pequeña calle, obvio, una barricada humeante flanqueada por jóvenes custodios nos impedía el paso: “¿Quiénes son?, de donde vienen?, que hacen aquí?, ¿Cuál es el número de la casa?, ¿Cómo es el nombre del dueño de casa?...¡verifica Pedro!. Luego de un rato los rostros de los nenes armados se relajaron y nos dieron paso libre….”disculpen pero está brava la cosa, no quieren saquear los de La Leonera, nos llegó el dato que quieren violar a las mujeres, los últimos balazos se escucharon hace 10 minutos”…dijo el pendejo que portaba un largo tubo de PVC con un cuchillo cocinero atado en el extremo (una rudimentaria y prehistórica-postmoderna lanza).

Abrazos, llantos, risas de los suegros del medicucho…y MIEDO, TERROR, PÁNICO, los saqueos, los incendios, el agua, el terremoto, la casa en si misma transformada en campamento de emergencia.

Al llegar la mañana las casas comienzan a despertar, en el barrio no se observa mayor destrucción (clase media alta), los muchachos de las barricadas se pasean armados y observan orgullosos a las bellas adolescentes que los miran con gestos de agradecimiento, una novia despide a su pareja como si fuera a embarcar al África colonial, y la primera actividad del día…AGUA, buscar AGUA.

En la puntera de ESSBIO deben estar unas 100 personas en tensa fila…no es mi costumbre hacer fila dije, la cercanía del río bio bio nos lleva hacia el, ¿estamos en la cordillera?, no en la segunda ciudad de Chile, la roquera, la rebelde, la culta Concepción.

Debo ir a dejar suministros al Lalo, la Elena, el Gonzalo, la gente de Tomé…me preocupo, la comunicación tan OCDE, los aparatos tan desarrollados no sirven para nada, no son NADA en este lugar casi inhóspito, de otra época. Las barricadas se mantienen en restos humeantes, los vigilantes conversan, intercambian historias guerreras, todos lucen un coqueto brazalete blanco, que no era otra cosa que una bolsa plástica de supermercado atada al brazo, pasa un padre de camuflado atuendo armado de un grueso palo, lo acompaña su hijo de 12 años que porta un coligüe afilado en la punta, “no mires, no mires, solo camina”, le dice cuando el chico intentó saludarme sutilmente.

En los años penquista varias veces fui a La Leonera, barrio bravo y peleón cualquier día del año…”nos vienen a saquear y violar a las mujeres, disparos” la frase giraba como tema de Spinetta.

Como somos de naturaleza curiosa y el destino nos tiene buena barra subimos en auto mucho más discreto que camioneta patona y nos dirigimos ¿Dónde?, a La Leonera, bastante asustado, les diré. Ya claro, el panorama era violento; restos de supermercados saqueados, construcciones destruidas, bencineras con sus estanques abiertos rodeados por personas con “varas” sacando combustible (lease largos tubos de PVC con un pequeño recipiente en uno de sus extremos que cumplía la misión de extraer el refinado líquido hoy transformado en artículo de supervivencia), restos de basura, humo, gente deambulando.

La Leonera se nos presentaba como un campamento haitiano, todo el mundo en la calle, los bloques forrados en un ordinario zincalum solo eran un paisaje, nos observan, barricadas de neumáticos (a la antigua usanza), chicos con pistolas custodian las esquinas, micros obstaculizan el paso, extrañamente el ambiente se denota más sereno, quizás porque sus habitantes viven en “emergencia” permanente, nuevamente MIEDO, SOLEDAD ¿Por qué las barricadas?, pregunto a uno armado con un martillo…”por los saqueos”, me dice….los supuestos saqueadores temerosos de ser saqueados, una espiral, la serpiente vuelve a morder (y meter) la cola. De pronto de uno de los escuálidos edificios observo una desgarbada figura, la gente lo rodea….Santiago Pavlovic el más famoso reportero de guerra chileno…lógico él solo está en las guerras y esto era eso…un resumen de guerra.


Dos lienzos colgados de la reja de la multicancha, escritos con pintura negra llaman mi atención…”AQUÍ EL GOBIERNO NO EXISTE”, “LA PROTECCIÓN MILITAR ES SOLO PARA LOS RICOS” …curioso, Los bravos de la Leonera pidiendo protección militar, pero dando un acertado diagnóstico: estaban solos, el Estado no existía, solo ellos contra todos los demás…lo mismo sentían la totalidad de los habitantes del Gran Concepción; MIEDO, PÁNICO, INCERTIDUMBRE, SOLEDAD y en medio de todo LA MUERTE disfrazada de placa tectónica o de mar recuperando lo que le pertenecía.

Cuando las miradas comenzaban a hastiarse de nuestro deambular decidimos que lo más prudente era volver por nuestros pasos.

Suena la radio, da reporte, desaparecidos, “no encuentro a mi tío”, en Talcahuano un gran barco está en el centro de la plaza, Dichato ya no existe, incendio en la Universidad de Concepción/nadie lo intenta sofocar, /una gran réplica remece los cuerpos/, alguien vocifera por la radio, es una mujer, es la alcaldesa que pide matar a todos los que se encuentren en las calles (o sea todos), pienso; ¿las autoridades?, ¿los líderes?, los que deben orientar, informar, dirigir. Aquellos que deben mantener la templanza en los momentos más álgidos, ¿Dónde estaban?...senadores, diputados, jefes de servicios, ¿Dónde?....Asustados (como todos), pero dando información inconexa o errada o bien descargando todo su terror católico e irreductible.

En la vivienda de emergencia un plato de no perecibles tallarines nos espera, no puedo comer, no tengo hambre….siento que les quito un alimento muy precioso, pero también por que la tristeza es más poderosa que la alimentación /cae otra ruidosa réplica/, los penquistas ya se sienten veteranos en estas lides, no se inmutan….del sábado que no me cambio ropa, dice una.

Un helicóptero de la armada sobrevuela el lugar, otro del ejercito, observan mudos la población en armas, se alejan a redactar algún informe. Hay que ir a Hualpén, detrás de los Sagrados Corazones (antiguo colegio de la niña flor en sus tiempos penquistas, cuna de curas izquierdistas, pero educador de la pequeña burguesía)…algo me huele mal.

Pasamos por los sectores pudientes; Lonco, Pedro de Valdivia, como el dinero siempre se hace notar ya no hay barricadas, ahora los vecinos se “protegen” con verdaderas fortalezas de 1. 5 metros de ladrillos, madera y alambre de púas, rostros desencajados de odio/miedo (mi plasma, mis joyas, mi auto) varios hombres portan escopetas de doble cañón con los tiros colgados cual si fueran el centauro del norte, otro de celeste polera con cocodrilito en el pecho amenaza con un palo de golf…bueno es un barrio de lujo.

Enfilamos hacia el centro, llegamos al edificio con la espalda quebrada por el egoísmo mercantil del presidente de la cámara de la construcción del Bio Bio, Sr. Juan Ignacio Ortigosa, más gente en la calle….son las 17:00 Hrs…. Militares dirigen el transito y evitan que aquellos que roban combustible se peleen, un joven borracho y descamisado salta revoleando la polera en el medio de la avenida Los Carreras, se incendia el Supermercado Alvi…. Hay que ir a Talcahuano. Se decide optar por el antiguo camino de los carros, nuevamente cada cuadra una barricada, el pueblo se prepara para una nueva noche de acción, calles cerradas en pleno centro penquista, grupos con escopetas, calle Salas….un civil armado ordena el flujo vehicular….no hay nada más que hacer, todo se ha perdido… es necesario irse, nuestra camioneta despierta muchos deseos…. Estamos a pocas cuadras de la tienda La Polar que comienza a incendiarse (varios cuerpos calcinados fueron encontrados en su interior días después); ordeno el repliegue….Manuel Rodríguez, Paicaví, nuevamente Los Carrera hasta salir del radio urbano, no veo nada, no escucho nada, la pena sobre 8.8 grados Richter me lo impide MIEDO, SOLEDAD, VIOLENCIA, DESTRUCCIÓN, calles inundadas de lo que de verdad hemos (des)construido alucinados en escenografías de tercermundistas con ínfulas de desarrollo, protegiendo armados hasta los dientes miserables artefactos, solo apariencias, solo formas, que al primer remezón caen como las tejas en mi pueblo, dejando solo un rojo y vacío polvo en el aire.

Alguien pincha mi teléfono, es Julián el Asturiano, me avisa –preocupado- que en la radio han dicho que en el centro de Concepción han comenzado a asaltar automóviles…no te preocupes, le digo, ya voy de vuelta a la quebrada…aunque no quisiera.

REFLEXIONES FINALES AL VOLEO:

1.- Apenas terminado el terremoto corro al edificio donde vive mi madre, es un edificio tosco, marrón, sin mayor diseño arquitectónico, humilde, casi FOME, lo inauguró Salvador Allende en 1970 para la Caja de Empleados Particulares…no presentó ni una débil grieta al embate de Pachamama… En Conce el Edificio Alto Río de la inmobiliaria Socovil, (Rodrigo Valenzuela Guell y Juan Ignacio Ortigosa) hermoso, de potentes colores, diseño pensado para demostrar estatus y solvencia económica, 14 pisos y 80 departamentos, presenta graves fallas estructurales, prácticamente sin cimientos, cae al suelo y se parte en dos, 8 muertos. Responsables fugados a la fecha.

2.- Luego de varios días logré encontrar a mis perdidos de Concepción y Dichato, la bella Elena me cuenta sus peripecias: 4 días viviendo en un sitio eriazo dentro del auto al lado de un supermercado, observa en vivo y en directo los saqueos productos del pánico, pero principalmente del neoliberal individualismo sin límites….”mira Pepe, vi personalmente minas rubias que llegaban en feroces 4 x 4 metiéndose al súper y llenarlas de objetos”…¿Y tu?, le digo…Me reponde: “Huevón yo cuatro días sin comida y sin agua me los banco, a duras penas, pero me los banco…Eso si yo no aguanto un puto día sin dignidad”.

3.- Las autoridades elucubraron miles de explicaciones para justificar el impresentable papelón de no tener capacidad de respuesta alguna ante una catástrofe de esta magnitud, dejando al pueblo (todo) entregado a su propia suerte. Entre otras cosas argumentaron dificultades para coordinarse en las primeras horas. Entonces ¿como un grupo de civiles desarmados y con suministros importantes logran llegar vía terrestre sin mayores inconvenientes al centro de la emergencia en horas que excedieron solo un poco a un recorrido normal?. Brutal ineptitud, si esto hubiese sido una invasión de alguna potencia terrestre o extraterrestre les aviso que me entrego a los 2 minutos.

JOSÉ MIGUEL MORAL BRAVO

posted by PEPE at 6:05 PM

miércoles, 17 de marzo de 2010

Medio vasco sanfernadino entomecinado ressitente y solidario esencial

Para el Pepe Moral
Durante un tiempo Darwin, mi hijo quiso ser mago. No para aprender trucos sino porque cree en que lo mágico existe. Donde la gente explica lo extraordinario en el truco o en la fe , el encuentra la magia, la misma del amor y las cosas grandes. Darwin bien conjuga su atributos senti-pensantes. Para otros será milagro. Para mi da lo mismo la causa o explicación lo importante es que ocurren.
Como lo siguiente.
Es un domingo soleado, temperatura primaveral (a pesar que estamos casi en otoño). La noche fue calma, si hubo réplicas (que las hubo) pasaron desapercibidas por el acostumbramiento, por lo suaves de ellas o por lo pesado que se pone el sueño luego de tanto sobresalto.
Como mi gente había salido a ver a familiares y estaba sólo, Paulina y Claudio me invitaron a almorzar. Un fresco aire separaba mi patio con el de ellos. Un par de trizaduras en el terreno que salen ¿o parten? de los pollos cimientos de mi casa que lucen agitados.
El olor a la salsa bolognesa sale de la cocina recién terminada de despejar de lozas quebradas, legumbres desparramadas y muebles desempotrados. En la mesa del comedor, ubicado muy cerca de la puerta-ventana, unos trozos de queso, tostada de ajo que incitan al fin de una mañana que se alarga los domingos hasta confundirse con la bien avanzada l tarde.
Claudio descorcha una botella inusualmente oscura de tinto Coyan. Desconocida, para nosotros, marca de vino colchagüino. (dice la etiqueta que significa Roble en mapudungun). Escancea los vasos, el líquido es mas tinto que los acostumbrados para los paladares del casi sur de Chile. El aroma apetitoso. No podríamos decir que se nos “hace agua la boca” pero se nos llena de jugos ansiosos.
Y al unísono alzamos las copas y las chocamos, cristalinas, con un “salud. Por el Pepe”.
Es un hito. Pareciera que este almuerzo, cocinado con los tallarines, salsas y queso que Pepe envió el mismo sábado 27 del terremoto, en una camioneta que luego de largas peripecias de dos semanas llegó a Tomé. Entremedio de los no perecibles, como viajando de pava, la botella de vino fraterno que descorchamos este domingo. Es un almuerzo distinto. El primero con el rito de la mesa como tabla de salvación. Nos emociona no sólo la carga acumulada por las replicadas tensiones de los noches y días pasados. El Pepe el apuntó al nuevo tiempo, al que se inaugura luego de la catástrofe que se llevó, con las olas y los muros caídos, el exitismo y la famosa nueva clase media aspiracional. Aspiracional de qué? De chalecitos, autos suficiencias motorizadas y egoísmos superfluos.
Es la enseñanza de este medio vasco sanfernadino resistente entomecinado y solidario esencial.
Gracias Pepe
Galaxia de Tomé, 17 de marzo de 2010

domingo, 7 de junio de 2009

Sergio Ramón Fuentealba, Entomecinado hata las últimas

Sergio Ramón Fuentealba ha partido. Desde Tomé y seguramente hacia el mar, para Peregrinar por el Golfo con su amigo Alfonso Alcalde.
Lo conocí una mañana tomecina de 1996 , creo. Con la idea de montar una obra de teatro llegó a La Peña, centro de restauración del cuerpo con un tinto y sopaipillas, y del espíritu con amistad y poesía. Por las ventanas el paisaje de la singular Plaza tomecina. Por ella transitan, en la mañanas, ilusionados padres y padrinos a bautizar a sus retoños. Mas tarde son los relucientes novios los que abandonan la iglesia benditos. El hombre ya puede besar a la novia. Y cuando el sol declina en el mar, la misma gente del bautizo y el casamiento, acompaña cerro arriba el funeral. Es como si el ciclo entero de la vida se concentrara en la calle Nogueira donde conocí en largas tertulias, en afanes y trajines libertarios a Sergio Ramón Fuentealba, a quien a pesar de su insistencia, nunca pude tratar de tu. No solo por sus años sino porque a pesar de lo estropeada por la vida, la corpulencia de su estirpe y su sabiduría inspiraba tratarlo como nos enseñaron cuando chicos.
Muchos darán cuenta de su vida, de su memoria prodigiosa, de su pluma como la de los periodistas antiguos, esos que no cerraban el negocio a las 4 de la tarde. De su amistades y relaciones con lo mas granado del arte, la cultura y la política del siglo 20. Yo sólo recordaré su condición de entomecinado. Invento que me atribuyó, echó a correr y que poco a poco ha ido agarrando vuelo. En la Tribuna de El Sur de el jueves 4 de julio de 2002 escribió: “... Todo un personaje de la ciudad. Eso, precisamente, es don Humberto (Cartes. Un Personaje de Tomé) y comencé a estimar hace 17 años, cuando decidí “entomecinarme”, término acuñado por mi amigo el escritor Darwin Rodríguez, hoy flamente Consejero Regional...”
La verdad es que su proceso de entomecinamiento fue largo, comenzó en sus visitas adolecente, pero se concretó con su habitación empecinada y persistente avanzados los 80, en la caleta de Los Bagres, colindante con el cementerio, en el que no se si reposará con Alfonso Alcalde como vecino.
El entendió desde el principio esto de entomecinarse. Muchos se preguntan qué le pasa a la gente con este pueblo, que se queda. Un común amigo, El Tito, a la sazón, monje Franciscano doctorado en Roma, le puso la injundia en El saber.cl: ” Alguna vez el Chico Darwin definió todo eso como entomecinamiento, es decir lo que nos pasa a los que no somos de Tomé con Tomé. Entomecinamiento es una suerte entumecimiento de las estructuras que nos sostienen de no caer en la nada. Es, en fin, vencerse a la nada y hacer un pacto sólido con la soledad que nos persigue desde la maternidad al nicho, sin derechos a repechajes, acompañándola de causeo, de mariscal o de poemas en hojas amarillas”

Sergio venía predispuesto, no se resistió, como otros- que igualmente sucumbieron- como José Moral otro amigo compartido, quien narra en una noche de conversa, a propósito de su entomecinamiento: “El tiempo ha pasado y aún resuenan los acordes (con las disculpas a Baglieto) de la frase lanzada a boca de jarro por el poetaescritorinventadordehistorias tomecino Darwin Rodríguez en alguna etílica noche en el Negro Bueno, El Yate Chico, El Jacques Cousteau… (la verdad debe de haber sido en alguno, en cualquiera o en todos esos bares al mismo tiempo); “No seas huevón Pepe, tu ya eres un ENTOMECINADO, y eso no se te va a pasar nunca”. Mis risotadas deben haberse escuchado en el mismito Dichato ya que el Pepe en cuestión se pensabase muy otro y muy al margen de esas emocionalidades, dignas de señorita de rosa vestido…. “Nica Chico, soy un montón de huesos con nombre y apellido, pero sin patria”, Eso dije.” Y termina el Pepe diciendo que su hija, que vive en Santiago se define, orgullosa, como tomecina.
Orgullosos también nos sentimos los tomecinos de tener a Sergio en nuestros barrios, en la biblioteca cada mañana; en sus muchos libros editados, sus obras de teatro, sus escritos en El Sur, su amistad y la edición con Cecilia de sus hijos Sergio, Jorge, Juan y Segismundo, que tuvo con Cecilia, obras tomecinas de tomo y lomo como su padre que definitivamente habita la Galaxia de Tomé como el que mas.

domingo, 31 de mayo de 2009

Sergio Ramón Fuentalba

Sergio Ramón Fuentealba, entomecinado hasta las últimas
Sergio Ramón Fuentealba ha partido. Desde Tomé y seguramente hacia el mar, para Peregrinar por el Golfo con su amigo Alfonso Alcalde.
Lo conocí una mañana tomecina de 1996 , creo. Con la idea de montar una obra de teatro llegó a La Peña, centro de restauración del cuerpo con un tinto y sopaipillas, y del espíritu con amistad y poesía. Por las ventanas el paisaje de la singular Plaza tomecina. Por ella transitan, en la mañanas, ilusionados padres y padrinos a bautizar a sus retoños. Mas tarde son los relucientes novios los que abandonan la iglesia benditos. El hombre ya puede besar a la novia. Y cuando el sol declina en el mar, la misma gente del bautizo y el casamiento, acompaña cerro arriba el funeral. Es como si el ciclo entero de la vida se concentrara en la calle Nogueira donde conocí en largas tertulias, en afanes y trajines libertarios a Sergio Ramón Fuentealba, a quien a pesar de su insistencia, nunca pude tratar de tu. No solo por sus años sino porque a pesar de lo estropeada por la vida, la corpulencia de su estirpe y su sabiduría inspiraba el tener el respeto que nos enseñaron tener, cuando chicos.
Muchos darán cuenta de su vida, de su memoria prodigiosa, de la pluma de los periodistas antiguos, los que no cerraban el negocio a las 4 de la tarde. De su amistades y relaciones con lo mas granado del arte, la cultura y la política del siglo 20. Yo sólo recordaré su condición de entomecinado. Ttérmino que echó a correr y que poco a poco ha ido agarrando vuelo:
En la Tribuna de El Sur de el jueves 4 de julio de 2002 escribió: “... Todo un personaje de la ciudad. Eso, precisamente, es don Humberto (Cartes. Un Personaje de Tomé) y comencé a estimar hace 17 años, cuando decidí “entomecinarme”, término acuñado por mi amigo el escritor Darwin Rodríguez, hoy flamente Consejero Regional...”
La verdad es que su proceso de entomecinamiento fue largo, comenzó en sus visitas adolecente, pero se concretó con su habitación empecinada y persistente avanzados los 90, en la caleta de los Bagres, colindante con el cementerio.
El entendió desde el principio esto de entomecinarse. Muchos se preguntan qué le pasa a la gente con este pueblo, que se queda. Un común amigo, El Tito, a la sazón, monje Franciscano doctorado en Roma, le puso la injundia en El saber.cl: ” Alguna vez el Chico Darwin definió todo eso como entomecinamiento, es decir lo que nos pasa a los que no somos de Tomé con Tomé. Entomecinamiento es una suerte entumecimiento de las estructuras que nos sostienen de no caer en la nada. Es, en fin, vencerse a la nada y hacer un pacto sólido con la soledad que nos persigue desde la maternidad al nicho, sin derechos a repechajes, acompañándola de causeo, de mariscal o de poemas en hojas amarillas”
Sergio no se resistió, como otros, que igualmente sucumbieron, como José Moral otro amigo compartido, quien narra en una noche de conversa, a propósito de su entomecinamiento: “El tiempo ha pasado y aún resuenan los acordes (con las disculpas a Baglieto) de la frase lanzada a boca de jarro por el poetaescritorinventadordehistorias tomecino Darwin Rodríguez en alguna etílica noche en el Negro Bueno, El Yate Chico, El Jacques Cousteau… (la verdad debe de haber sido en alguno, en cualquiera o en todos esos bares al mismo tiempo); “No seas huevón Pepe, tu ya eres un ENTOMECINADO, y eso no se te va a pasar nunca”. Mis risotadas deben haberse escuchado en el mismito Dichato ya que el Pepe en cuestión se pensabase muy otro y muy al margen de esas emocionalidades, dignas de señorita de rosa vestido…. “Nica Chico, soy un montón de huesos con nombre y apellido, pero sin patria”, Eso dije.” Y termina el Pepe diciendo que su hija, que vive en Santiago se define, orgullosa, como tomecina.
Orgullosos nos sentimos los tomecinos de haber tenido en nuestros barrios, en la biblioteca con sus muchos libros editados, sus obras de teatro, sus escritos en El Sur, su amistad y los varios hijos que tuvo con Cecilia y que son nuestros, tomecinos de tomo y lomo como su padre que definitivamente habita la Galaxia de Tomé como el que mas.